Вайханский Борис - За книгой

Перевод с немецкого Бориса Пастернака
                Музыка Бориса Вайханского

       C#m
Я зачитался. Я читал давно.
                                         F#m
С тех пор, как дождь пошел хлестать в окно.
                           G#7
Весь с головою в чтение уйдя,
                C#m
Не слышал я дождя.


Я вглядывался в строки, как в морщины                        
                         F#m
Задумчивости, и часы подряд
                        G#7
Стояло время или шло назад.
                              C#m
Как вдруг я вижу, краскою карминной
       D7         G#7            C#m
В них набрано: закат, закат, закат.

     F#m7      H7             E7+
Как нитки ожерелья, строки рвутся,
   D#m         G#7        C#m
И буквы катятся куда хотят.
    F#m         H7        E7+
Я знаю, солнце, покидая сад,
     F#m         G#7       G#m7-5
Должно еще раз было оглянуться
    F#m        G#7          C#m  
Из-за охваченных зарей оград.

   G#m7-5                         C#7
И вот как будто ночь по всем приметам.
   F#m
Деревья жмутся по краям дорог,
   H
И люди собираются в кружок
              E             G#7
И тихо рассуждают, каждый слог
        F#m               G#7
Дороже золота ценя при этом.

       C#m
И если я от книги подыму
                              F#m
Глаза и за окно уставлюсь взглядом,
                                  G#7
Как будет близко все, как станет рядом,
                           C#m
Сродни и в пору сердцу моему!

    G#m7-5                       C#7
Но надо глубже вжиться в полутьму
    F#m
И глаз приноровить к ночным громадам.
  H7
И я увижу, что земле мала
  E7+                G#7
Околица, она переросла
         F#m               G#7
Себя и стала больше небосвода,
    A                       C#m
А крайняя звезда в конце села,
      D7+             G#7        C#m
Как свет в последнем домике прихода.


1998 - музыка


(оригинальный текст)


DER LESENDE


Ich las schon lang. Seit dieser Nachmittag,
mit Regen rauschend, an den Fenstern lag.
Vom Winde draußen hörte ich nichts mehr:
mein Buch war schwer.

Ich sah ihm in die Blätter wie in Mienen,
die dunkel werden von Nachdenklichkeit,
und um mein Lesen staute sich die Zeit.
Auf einmal sind die Seiten überschienen,
und statt der bangen Wortverworrenheit
steht: Abend, Abend... überall auf ihnen.

Ich schau noch nicht hinaus, und doch zerreißen
die langen Zeilen, und die Worte rollen
von ihren Fäden fort, wohin sie wollen...
Da weiß ich es: über den übervollen
glänzenden Gärten sind die Himmel weit;
die Sonne hat noch einmal kommen sollen.–

Und jetzt wird Sommernacht, soweit man sieht:
zu wenig Gruppen stellt sich das Verstreute,
dunkel, auf  langen Wegen, geht die Leute,
und seltsam weit, als ob es mehr bedeute,
hört man das Wenige, das noch geschieht.

Und wenn ich jetzt vom Buch die Augen hebe,
wird nichts befremdlich sein und alles groß.
Dort draußen ist, was ich hier drinnen lebe,
und hier und dort ist alles grenzenlos;
nur daß ich mich noch mehr damit verwebe,

wenn meine blicke an die Dinge passen
und an die ernste Einfachheit der Massen,– 
da wächst die Erde über sich hinaus.
Den ganzen Himmel scheint sie zu umfassen:
der erste Stern ist wie das letzte Haus.