Белая гвардия - Песня рядового

Intro  D#m H  
 
 D#m                            H                       D#m H
Когда закончилось всё, мы осознали, что остались ни с чем - 
 D#m                H               D#m  H
генералы делили победу за нашим плечом, 
 C#                       A#                  D#m H
мы стояли на коленях в храме среди тысяч свечей, 
 D#m                   H            D#m H
благодарили небо за право пожить ещё. 
 
Корабли уходили без нас - нас не брали на борт, 
а в газетах писали, что каждый уцелевший - герой, 
нашим домом, похоже, надолго становился порт, 
и рада нам была только та, что звалась сестрой. 
 
Припев: 
  D#m    C#     D#m          C#       D#m 
Это конец войны, несколько лет в аду, 
           H      C#         H     C#
только дождись меня, я по воде приду. 
         D#m    C#            D#m    C#
Так велика Земля, где-то цветут сады, 
  H       D#m    C#    H        C#    D#m
мне бы дойти туда, мне бы глоток воды!/ 
 
 D#m H
 
Мы знали, что так будет, - мы помнили опыт отцов, 
мы сделали всё, как нужно, и теперь не нужны, 
но тот, кто скалясь сказал нам это в лицо, 
теперь кормит крабов в пучине мировой тишины. 
 
Мы стояли по горло в трясине, улыбаясь весне, 
наши нервные сны то и дело разрывалсиь стрельбой. 
Это первая смерть, что не будет сниться во сне, 
и последний выстрел за право оставаться собой. 
 
Припев
 
 D#m H
 
Неотправленыые письма, как испуганные птицы в силках, 
ломали крылья, пропадая в почерневших лесах, 
старуха выносила мёртвых на костлявых руках, 
живые теряли разум, заглянув ей в глаза. 
 
Мы обязаны выжить просто потому, что нас ждут... 
И вдруг всё затихло - мы не знали, что конец войны,  
               не знали, что конец войны... 
Нас оставили там, обрекая на самосуд, 
мы знали слишком много такого, чего знать не должны. 
 
Река нас вывела в город вдоль горных цепей, 
день за днём ожидали кварталы, вставала заря... 
Мальчишки гоняли по крышам ручных голубей, 
и глядя на них, мы понимали, что не всё было зря. 
 
Но мы отравлены дурью, мы чужие на этом пиру, 
эти ваши оркестры, фейерверки помпезных ракет, 
эти флаги с гербами, реющими на ветру... 
Это - наша страна, которой до нас дела нет. 
 
Припев
 
повторить припев без текста